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Mi vida es corta de contar , tan corta como el pasillo q recorrí a los doce años y q fue el nacimiento del “yo” q soy ahora…
De familia muy pobre, vivíamos en la zona obrera , en un bloque de edificios de los tantos otros mugrientos que hay en la ciudad, mi padre era un adicto q daba chivatazos a los “maderos” a cambio de algo de droga, no era un gran padre, para q engañarme… mi madre era una mujer sin ambición ni profesión , solo vivía para cuidar de sus hijos… mi madre y mi hermanita… aun recuerdo su olor…
Si , lo reconozco , mi vida no era bonita ni maravillosa , pero era mi vida, y era lo único q tenia , bueno , eso y mi antiguo bajo , q algún día soñaba con poder tocar delante de millones de personas… pero